Ein Sonntagabendquickie

Dieses Etwas, das wir Zufall, je nach feinstofflicher Empfindsamkeit auch Schicksal nennen, ist heute besonders aufdringlich, jeden Moment erwarte ich den winkenden Zaunpfahl.

Schon vor Wochen war klar: Sonntagabend 20 Uhr DT (Deutsches Theater).
Das Wochenende naht, die Woche über steigt aber auch die Lust auszugehen, zu tanzen.

Der Berg ruft. Per Whatsapp schallt er gleich mehrfach: Kommst Du auch?
Passiert sonst kaum (glaubt mir!) und sowieso kraxle ich in letzter Zeit sehr selten, quasi nie, für Einen der gerne tanzt, die Treppen hoch in diesen brummenden und wummernden Raum, der jede Zelle des Körpers in Schwingung versetzt, die Härchen an den Armen, besonders erregend im Nacken, kräuselt, aber dieses Wochenende, ausgerechnet, Drei. Plus mit größter anzunehmender Wahrscheinlichkeit Einer, der seinen Besuch in der Stadt angekündigt hat (der zwangsläufig sonntags in der Disco endet, Gay Routine), von dem in einem Blogeintrag die Rede sein wird, der sich hinter dem Window Dokument5, an dem ich gerade tippe verbirgt.

Bevor ich weiter abschweife: Ich habe mich auf den Theaterabend gefreut.
Die Freude trübte sich allerdings, eingeschmiert zusätzlich von diesem Flugbegleiter aus Israel, vor Jahren angetanzt, im wummernden Raum, Shalom, Shalom, geküsst, nach Hause, ken ken, Zensurbalken, toda. Diese Woche: Hey, I’m in Berlin.
Das Date am Freitag ging sprichwörtlich in die Hose, das am Samstag nicht.
Auch er: „Hain?“
„Nein. Ich gehe ins Theater (Punkt)“

Tat heute Nachmittag, überraschende Wärme, einen Radausflug (muss ja raus bei schönem Wetter, was unternehmen, aktiv sein, frische Luft, hopphopp) in den Süden Neuköllns nach Britz, bewunderte die Hufeisensiedlung, begaffte das ‚Schloss’, entdeckte in einem kleinen Museum einen Milchbeutel (was für Instagram! @icurateyou) und irrte danach, die Hauptstraßen umfahren wollend, durch endlose Kolonien (Schrebergärten), kein Kiesweg führte hinaus.

Wieder zu Hause kämpfte ich mit erwähntem Text (als Zukunftsdisco gespeichert) hinter Dokument5 um das Fortkommen, Essay eben, ein Versuch über das Verstehen, so in der Art.

Eine schnelle Pasta.
Schneller zur U-Bahn.

DT-Schalter: „Hallo, für mich sollte eine Steuerkarte hinterlegt sein.“
„Küenzi“
„Kü–enzi“
„K. Ü. E–“ „Das ist ein Wartelistenplatz, tut mir leid. Ausverkauft. Da kann ich nichts tun.“
„Oh.“

In der U-Bahn innerlich eine Mail an die Kartenhinterlegerin aufsetzen, nein, keine verärgerte, sie wird sich wundern, warum ich doch nicht in der Bar auf sie wartete, nach dem Stück…

Dem Ruf folgen?

Wer oder was will oder will nicht?

Ich beschließe: nein. Keine Lust auf einen Montag, der sich am Jetzt beleidigt mit Morgengrauen rächt.

Trete aus dem U-Bahnschacht auf die Karl-Marx-Straße, gehe am Passagekino vorbei, am Döner, Augenpaar gestreift.

Wohnung.

Kino! In der Passage läuft Joker, ist zu schaffen, weil noch Werbung.

Wieder am Döner vorbei. Tiefer Blick, diesmal, ui, der Typ ist heiß (…).

Anstehen.

Nach einer Minute ruft der Kassierer: Joker ausverkauft! Er braucht kein Verb. (Manchmal fürchte ich mich vor seiner Grantigkeit.)
No Joke.

Zurück. Die Augen natürlich über alle Berge. F***!

Hallo Zufallsschicksal: Sitze ich jetzt zu Hause, weil ich diesen Blogpost verfassen (soll), weil ich mich damit (noch) um den anderen Post drücken kann, weil ich Netflix’ Datensammlung bereichern, die Bildschirmzeit des Smartphones verlängern, ein Vollbad (ausgerechnet heute ist es nicht kalt) nehmen könnte?

Was wird passieren?
Denn ich hatte eine Ahnung, dass ich heute Abend umsonst nach Mitte fahre.
Eine Kombination aus akutem Motivationseinbruch, verführerischen Männersilhouetten am Lusthorizont und diesem nie, niemals, auf gar keinen Fall je zu stillenden Drang zu Tanzen.
Trost: Wie luststeigernd das Hinauszögern sein kann, theatralisch und koital Zensurbalken

(Es ist 21:36, kein Vulkan ist ausgebrochen)